Mentiras, manipulaciones y otras leyendas urbanas en torno al muro
Gemma Casadevall
Berlín, 3 nov (EFE).- Mentiras, manipulaciones y hasta alguna leyenda urbana
rodean los 28 años de existencia del muro del Berlín hasta su caída, sobre la
cual no hay tampoco una verdad única, más allá de que fue una noche hermosa en
la historia reciente alemana.
"Nadie tiene la intención de levantar un
muro", afirmó el jefe del Estado de la República Democrática Alemana (RDA),
Walter Ulbricht, el 15 de junio de 1961. Sólo unas semanas después, el 13 de
agosto, Berlín amaneció partido por alambradas y zanjas.
Fue una flagrante
mentira, puesto que su régimen trabajaba con ahínco y bajo estricto secreto en
esa aún precaria división que los berlineses verían surgir un domingo por la
mañana, a modo de esqueleto de lo que luego fue la hermética franja de la
muerte.
Desde 1949, año fundacional de la RDA, a 1961 habían huido 2,5
millones de germano-orientales por las frágiles divisiones entre los sectores en
que quedó escindido Berlín tras la II Guerra Mundial.
El sector oeste de
Berlín era un coladero, razón por la que Ullrich levantó, con permiso de Moscú,
una división atroz que quiso legitimar como un "muro de protección antifascita".
El cinismo de Ullrich forma parte de las falsedades en torno al muro, aunque
tampoco hay explicación a por qué el espionaje de las potencias occidentales que
ocupaban Berlín -EE.UU., Reino Unido y Francia- no percibieron que en las
afueras de la capital de la RDA un ejército de soldados y operarios preparaba la
operación.
La Guerra Fría era un escenario muy expuesto como para arriesgar
una confrontación directa. A los berlineses no les quedó otra que asistir al
reforzamiento de un muro que el sucesor de Ullrich, Erich Honecker, convirtió en
altamente tecnificado.
Otra mentira -el fraude electoral descarado en unas
municipales- abrió finalmente la brecha de las protestas en mayo de 1989.
Honecker seguía cerrado a cualquier reforma, mientras en Moscú Mijail
Gorbachov abría el grifo de las suyas y se producían fugas masivas de ciudadanos
a través de Hungría, Polonia y Checoslovaquia.
"La vida castiga a quien
llega tarde", se dice que advirtió Gorbachov a Honecker, en el 40 aniversario de
la RDA. Ninguna grabadora registró la frase, pero así quedó para la historia.
Tampoco hay constancia de que el "Wir sind das Volk" -"Nosotros somos el
pueblo"- de los primeros centenares de ciudadanos de Leipzig que en septiembre
se levantaron contra la RDA fueran un clamor por la reunificación. Más bien
pedían reformas.
Los centenares se convirtieron en miles y el 4 de noviembre
un millón de personas se concentró en la Alexanderplatz de Berlín.
Honecker
había renunciado ya a su puesto, presionado por Moscú, y su heredero, Egon
Krenz, buscaba soluciones en medio del marasmo.
"Fue una concentración
orquestada desde el aparato de la RDA para salvar lo salvable", afirmaba el
historiador Ilko Sascha Kowalczuk, en un acto del Deutsches Theater, donde
recordó que, además de escritores como Christa Wolf o Heiner Müller, habló
-entre atronadores abucheos- el jefe del espionaje de la RDA, Markus Wolf.
"Había actores distintos con objetivos distintos. La mayoría pedíamos
reformas, no la disolución de la RDA", sostenía en ese acto Gregor Gysi, el
carismático líder del postcomunismo.
Se llegó así al 9 de noviembre. A las
18.53, el miembro del Politbüro Günter Schabowski anunciaba en una concurrida
conferencia de prensa que quedaban permitidos los viajes al extranjero.
"¿A
partir de cuándo?", preguntó el periodista italiano Riccardo Ehrmann. "Según lo
entiendo, desde ahora mismo", atajó Schabowski. Una noticia daba la vuelta al
mundo: había caído el muro.
Los enigmas envuelven el proceder de Schabowski.
Krenz nunca dio esa orden. Gysi afirma que fue un malentendido y que la
regulación debía entrar en vigor la mañana siguiente. También se dijo que la
pregunta de Ehrmann había sido "inducida" por el aparato.
El desconcierto
podía haber acabado en tragedia, ya que la policía no tenía instrucciones de
cómo actuar mientras miles de ciudadanos se agolpaban sobre los pasos
fronterizos.
Confusión en una noche desconcertante y hermosa, porque no hubo
un solo disparo, de la que surgieron nuevas leyendas e imágenes de miles de
ciudadanos derribando el muro con sus martillos.
Hubo algún grupo de jóvenes
occidentales que lo intentó. Pero el grueso de las fotos del martilleo no
pertenecen a esa noche, sino a semanas posteriores, en que ciudadanos y turistas
se lanzaron a por su reliquia de una franja de la muerte ya desactivada.
Obviamente, tampoco hay que dar por auténticos los pedazos de muro a la
venta en cualquier esquina o comercio legal por Berlín, por mucho que lleven la
etiqueta de "original". Ninguno lo es. EFE
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